La herida Rostros de la muerte Pasar página Mi herida es profunda. Me hace pensar de dónde viene , porqué se mantiene, a dónde va... Mi herida permanece desde tiempos que no recuerdo. Se crece ante los dardos de cada día. Tiro a tiro, muerte a muerte... Y sucede que la herida es cada vez más arraigada y de ella la lava nace y se derrama desde las entrañas a cada roce de brisa, a cada furor epidérmico. Con ella, todo lo he podido, con ella, muero cada día. Herida mía, vida mía, comenzaste siendo espina y a pesar de clavarme una y otra, no desapareces, te alimento cada día. De la impotencia a la injusticia, de la injusticia a la sumisión. Y no soy reconocido por quedar de brazos cruzados, por tolerar cualquier cosa. Pero ya, amiga mía, tu pesadumbre me agota. Cierto es que sin ti, no sé si soy yo. Llevas tanto a mi lado, desarrollándote y floreciendo de tantas formas distintas que, sé que eres parte de mí, al igual que sé que no cabemos en mismo cuerpo y mismo espíritu. Por eso